·Vértigo·
Sólo se oye su respiración en toda la casa. En todo el vecindario. En toda la ciudad. De vez en cuando, quizás, un pájaro a lo lejos se atreve a piar.
A veces, igual, el viento decide soplar y mece los árboles. Y ella mira, desde su ventana, cómo una nube de tormenta, tímida, pasa delante de ella.
Hace tanto tiempo que todo el mundo desapareció, tanto tiempo que su mundo se desvaneció, que hasta ha olvidado su nombre. Anónima, cuyo nombre no conoce, cuyo seudónimo descuidó, cuya identidad ya extravió.
Las calles están desiertas, las casas vacías, los lugares sin gente.
Llámala como quieras.
Pero ella sólo tiene sus recuerdos, los recuerdos de su gente. Son su pan de cada día. Sin ellos, no puede vivir. Es tal la obsesión, que ellos se han convertido en ella. Ellos la hacen existir en un mundo que nadie ve, que nadie siente.
Suena el viento en la lejanía, un pájaro pía a lo lejos, y empieza a llover. Qué más da?
Y entonces se pregunta si en realidad fue ella o sus amigos quienes desparecieron. Se pregunta si es real. Se pregunta si existe.
Vértigo.
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